A veces es tarde a pleno día.

Ganador del Concurso de Cuentos Paula 2009 Concurso de Cuentos Paula

KATO RAMONE (34) SE DEMORÓ UNA SEMANA en escribir El fotógrafo, el cuento ganador. Dos semanas más tardó en terminar de corregirlo. Al momento de imprimirlo y guardarlo en el sobre para enviarlo por correo, le comentó a su esposa: “Si el jurado es buen lector, voy a ganar el concurso”. Dicho y hecho. Su primer intento y su primera victoria.
































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No sé si es la cercanía del suelo
o el vivir con alfileres en los párpados
lo que nos hace dormir en laureles ajenos.

Probando, probando, probando, aló, aló...nada, las baterías se acaban.

Abierta temporada de caza.

Este no merece perdigones.








No temaís vosotros menos.
Pobres del pueblo pato.
Patos del pobre pueblo.
Pueblo de pobres patos.
Pueblo de patos pobres.
Pobres patos de pueblo.
En fin cuac cuac

De regreso con escopeta en mano.

Area doce, mosca muerta.

Una mosca solitaria vuela en este instante
viene de seguro de mierda ajena
ésta es una sapa, lo presiento, lo presiento
con tantos ojos no puede ser más que una mosca espía.
Planea, planea bien, tiene horas de vuelo
¿qué será ser mosca, venir a las clocas y morir?
debe ser equivalente a 70 años de mierda unos días en la tierra
no vuela alto, se mantiene a la altura del respaldo de las sillas
debe ser pesado volar alto o cerca del techo
pero en verano he visto a muchas pegadas a las nudos del cielo raso
y disfruto matándolas con la boca bien cerrada
porque confieso que algunas han caído certeras

al reírme por reventarlas
pero ésta insiste en dar rodeos cortos y rápidos
se atreve, se acerca, el olor de la cáscara de plátano en la mesa
la tienta

-acércate mosca, mosquita muerta y te lanzo un zarpazo-
te gustaría que te eliminara

puedo actuar como un dios algunas veces
pisoteando hormigas y aplastando moscas

hay muchos que les gusta ser moscas

y morir aplastados debajo de sus dioses
el clic del encendedor te asusta ah

parece que el humo no te gusta mucho,
vuelves, los círculos son más largos

estás nerviosa mosca negra
giros elípticos eh, me quieres impresionar

estamos solas
las dos negras y solas, esa cáscara de plátano es mía
creo que te interesa mi tazón de café
me voy a levantar espera, extiendo la manos, ella se acerca
estamos cerca, le digo:-ven estamos solitas- con voz de político
lanzo un manotazo a ver si la atrapo en el puño cerrado
pero vuela ágil ya no la veo más, la asusté
shhhhh ha vuelto, ha vuelto, ahora vuela alto, nerviosa, tiene miedo
descubrió que quiero algo ilegal con ella,

matarla por ejemplo y tirarla en la telaraña del rincón

allí duerme mi araña preferida
esa sólo sale cada vez que cazo moscas
total a veces para alimentar a algunos hay que matar a otros
La veo, por fin se ha detenido en la cortina

se esconde detrás del telón de la doble cortina verde.

Miedo sobre miedo
y a la altura del miedo
se mide el medio miedo.

Miedo de bicharracos

Lo mejor que pueden hacer algunos bicharracos
es morir detrás de la puerta o colgados de lámparas ajenas
cuesta olvidar completamente a ciertos miserables
especialmente si los encuentras camino bajo sombras de la tarde
en bodas de enanos, cantatas de navidad
o en la misa de esa vieja pesada y enemiga de pelotas de niños
es mejor siempre caminar de espaldas a los estúpidos
para que digan adiós cuando tu vienes llegando
pero lejos lo más difícil es decir a la solterona de falda apestada
que tenga esperanza, porque sabes que de tan arrugada
el tiempo se inca como ácaro en su frente
de seguro todos corremos tropezando o caminamos a saltitos
pero no es la vida lo que nos apura, es la muerte
como destiempo y no es la muerte un paso que queramos dar
pero es el único que nos gustaría trampear
o falsear, o amordazar, darle un olé
un escupo al menos, pero como dijo el filósofo ese
no podremos decir "he muerto"
al menos que baste enterrar primero al enemigo
antes de comenzar a vocalizar mal las palabras
como miedo por ejemplo:
"si digo que tengo miedo,miedo sobre miedo
a la altura del miedo,mido el medio miedo"
no sé para que sirve decirlo bien
si aburre tanto amago de perfección pataleando antes de morir
lo único que consuela es que estaremos perfectamente muertos
de otra manera, la pelá sólo pasa a pegarnos chirlos.

Nunca, nunca, juro que nunca han caminado, siguen clavados,enterrados,sepultados como estacas limítrofes.

Vengarza

Juan Doler solía comer en el restaurante Don Pepinillo. Después volvía al taller mecánico y dormía una corta siestecita. Cuando llegó vio algo extraño. El pozo donde cambiaba el aceite estaba lleno de plumas. Pero como no estaba el patrón, no iba a salir de la duda. Se acomodó entre las cámaras de los neumáticos. Inesperadamente un agudo y largo pico le clavó en pleno corazón, después picotazo a picotazo lo arrastró hasta el pozo. Resbaló hasta el fondo y allí dos gruesas patas negras le taparon la boca.Sus ojos volaron desde las cuencas hasta el tambor de aceite quemado.
- Viste Juan Doler, te dije que no botaras el aceite en el canal de las garzas- susurró el patrón.

Me dijo: estás cometiendo un error y le miré por primera vez o por segunda, ni me acuerdo haberle mirado alguna vez o más de alguna vez o tan siquiera una mínima vez, por eso nunca le creí que estaba errada... o lo estaré al no recordar ni una vez, es que a veces no existe la vez pasada o como dicen en el campo "la es pasá" eso si lo recuerdo pero no tiene que ver con este otro error presente.

Presentación del libro "Los escombros de un Actor Porno" de Kato Ramone

Presentación de "Los escombros de un Actor Porno" de Kato Ramone
Presenta Eduardo Klein
Viernes 28 de Agosto, a las 20:00 horas, en el Centro de Extensión Cultural Universidad Católica del Maule.

Aguas libres

En aquellos días el agua subía y bajaba libre por crujientes molinos.
Largas jornadas viendo subir aguas por molinos y tarros de grasa. Tarros de grasa girando para engordar trigos. ¿dónde fueron esas aguas y dónde los molinos para el pan dulce caliente derretido en manos frías y amargas?
En aquellos días nadie pensaba que los tarros serían de algunos y las aguas tendrían dueños.

Cola de duende anochecido

Algunas noches como esta noche, un duende anochecido pasa rayando con su cola de carbón frente a la luna.

Algunas noches como antenoche, algo parecido a un duende rayaba la frente a la luna con su cola anochecida de carbones.

Algunas noches como las últimas noches, alguien con su cola de duende anochecido rayó la frente de la luna.


Pero ya pasó, he cogido al duende desde su cola anochecida y lanzado frente a frente a la luna de día.

Apuro

Había días en que era necesario taparse los oídos -con dedos, almohadas o quizás mejor esconderse en el closet con una linterna, cualquier cosa distraía mientras los vasos se pulverizaban en la cocina -y chicotear el día, para que hoy fuera mañana.

Frente a mis narices dos se iban de espaldas y dos de bruces, a unos sujeté y con otros me fui también.

Lluvia

En las tardes heladas hay enormes aves
aves de plumas negras sobre techos sonoros de lluvia
no hay mucho que ver después del nubarrón tardecino
por la mañana barro rojizo maleable
y en el camino húmedo y resbaloso angostas señales
para aquellos que se han perdido
revistas mojadas, ventanas de naylon
hedor a hongo verde
largas tardes de lluvia hacen brotar harina
panes calientes chorreados de mantequilla
especie de galardón por aguantar truenos y relámpagos
los viejos llegan ebrios y mojados
pateando lo que pillan por delante
y después roncan largas horas fétidos de vino
se levantan con el látigo en la mano
a vomitar la vida completa.

Mis cuentos

Si tuviera que decir como he lavado las babas de pánico, creerían que estoy alardeando. Pero no importa. Hace poco he descubierto que tengo una fachada inmensa llena de palafitos flotando sobre miedo. Paso tiempo a solas porque las compañías dan arcadas. Las buenas en todo caso, las que pasan espejos frente a narices y me voy siempre cabizbaja detenida por un tiempo.
Si bebiera al menos podría quizás tener alguna razón para fantasmas ocasionales.
Cuando se cree estar loco una piensa que es algún don para tener excusas de las tonteras que uno hace. Pero la verdad es que estar loco, en parte, es reconocer que algunas cosas son para otros y no necesariamente para uno. Que uno es más inteligente, que tiene el control de todo, pero la verdad es que el control de uno está en no saber muchas cosas y alardear de ello. En esto consiste la loquera, en contarse un cuento y creérselo. Entonces cuando estoy lista para reescribir el cuento asoma el miedo, porque ya sé que debo encontrar un final, no para los otros, ellos buscarán su propio final, uno tiene que reescribirlo, acortarlo o destruirlo.
Cuando más miedo tengo, la cabeza hace tanto ruido que ni siquiera los silencios falsos pueden acallar. Porque abundamos en silencios falsos o misticos, esos en que aparentamos filosofar. Es inevitable entonces mirar en cualquier fuente. Y abundan las fuentes, como abundan las voces y no hay nadie capaz de silenciarlas, porque tienen esa misión, ser escuchadas. Es por eso que no quiero tener más fachada de poeta. Escribo, si escribo, seguramente para mi misma. No es difícil reconocerlo, ya está bueno de negar tantas cosas, si además otros ya lo saben desde hace tiempo. Pero en vista que no saben el final, buscan alguno sugerido, porque tememos en varios planos como dice Benedetti, tememos a nuestros miedos y lo peor frente a aquellos que creemos habérselos contado bien. Pero no contábamos con que a veces el cuento es conocido y leído por verdaderos cuenteros o cuentistas del miedo.

Tiene una señal. Se inclina y la mira. La mira, vuelve a mirarla, quizás algún día la borre o se lo trague.

Días lentos, cargados de sol sin sombra.

Nariz

En días fríos gobierna la nariz.