No volveremos

Por suerte no volveremos a pisar la tierra infartada
ni acotar agendas para el pulso amistad
nos iremos sonriendo sin pensar en volver
que vuelvan los fantasmas
los que que no han bebido el pulso a la vida
los que no han reído todas las risas
y no han llorado todas penas
pero nosotros los que en una palma nos cabe la vida
porque la vida no es la vida entera
son los trocitos de vida
suspiros de vida dados a quien verdaderamente amamos
y los abrazos no son todos los abrazos
esos que damos a miles son sólo roces
los nuestros siempre fueron abrazos pocos
y las distancias que sorteamos en esta vida
sólo fueron vida en movimiento.
Por suerte ya no esperamos coronas
digo ya porque muchas veces las postulamos
iremos libres de culpas y de atisbos de luz
cuando deje de chisporrotear nuestra materia gris
entonces la tierra recogerá cantando
la belleza de la podredumbre humana
después de todo no hay nada más bello
que sucumbir a la vida cerrando el párpado que otea
dejando lo que tuvo titulo de nuestro
a lo que colgamos carteles de propiedad
soltamos de manera completa y redonda
porque la tierra después de recibirnos
nos despide con la misma indiferencia que merecemos
como mortales sin retorno.

Ventanas

Hay ventanas abiertas que parecen cerradas
y ventanas cerradas silenciosas que pocos cruzan
herméticas ventanas sobre quicios doblados con
cerrojos de vergüenza ocultando madrugadas de prisión.
Asquerosas ventanas fingidas

abiertas de aplausos, vítores y zalamerías
si morimos ahora, nadie podría sacar el ataúd
la gente estaría en la puerta inflando la pasada
comentando la vida con slogans
sin saber que todo se va felizmente en calma
a pudrirse bellamente bajo herraduras de caballos
acequias dulzonas de mierda, hambres y olvidos.
Hay también ventanas nítidas para tomar la vida como muerte
no crían alas, ni estampitas de piedad

sólo se cierran al soplo.
Hay ventanas besadas de termitas y cristales
para recolectar silenciosas vidas buenas
ventanas que no han visto pasar la noche
hacia el estero de justicia después del peaje de luna.

Siempre es bueno abrir ventanas dulces y amargas

cada cierto tiempo cambiar de ubicación

apretar la boca inundada de vapor sobre cristales

y dejar que las gotas se deslicen desde ventanas hacia el polvo amigable.

Olvidos y recuerdos

Olvida como mirarme y recuerda viéndome mirarla
en baile de sinapsis sus acordes medulares
palpan una y otra vez el camino del recuerdo
a veces su vida está contenida en imagenes sin ecos
o en lejanas voces borradas en suspiros y silencios.

Soneto a Mamá (Joan Manuel Serrat)

Sin pretensiones

"A mi madre que le ha sacado la lengua a la muerte por instantes"

Esta noche no pretendo hacer poesía
ni acomodar verso
ni calar palabras
sólo permitirme ser feliz
y estar cerca del beso de mi madre
de sus brazos anclados en la vida
en la vida ésta tan corta y tan extensa
en sus pliegues de madre incomprendida
en tantas palabras que quise darle
y dejé reposadas en muebles
en citas de esquina
o en cafés aletargados de noche.
Si viera su rostro por la vida
y tuviera una sola visión de sus ojos
y contara sus pasos de madrugada
dejando que el estruendo de la vida
calzara en mi corazón principiante
entonces sabría
que no alcanzan los versos para decir
que comprendo
que la vida fue así y que nada me debes
que nada fue sin porqués
y que bajo el manto de vida apresurada
siempre hay una sombra
un instante para reencontrarnos.
Aunque pasen los años
y carguemos del tiempo
las esporas que duermen los besos
y alejan los abrazos
siempre habrá un dulce instante
para pagar a cada cual sus monedas
y volver a besar nuestra sangre.

Versos alados

Se han volado los versos
sumidos en esqueletos bajo profundos sueños
sin mover un hueso arrastro y escondo bajo la tierra
algunos se desarman de tanta pestilencia
por las coyunturas se deshace el verso
y un corazón duro de piedra inerte
taladra tuétanos de silencio.
Se han volado los versos
sobre alas de palabras estancadas
están agonizando las vertientes nocturnas
y los esteros ya no cantan al alba
los perros ninguno lame el desierto
y el gato ajeno que acompaña desde su cornisa
ahora perdido en otras tapias
va en busca de palomas nocturnas.
Se han volado los versos
sobre lunas tan déspotas, tan insanas
iluminando dolores
en pasillos de hospitales
de los cuales no quiero nombrar
para que no escape el gemido de las noches
se derramen nubes tóxicas de tristezas
y abunde en poesía doliente.

Pupila de mármol

Ha regresado el de ojos fijos
el que azota sin pausa los párpados
atrapando la noche colgada
y penetra la pupila de mármol.
¡ay! de la boca y oídos cerrados
mofándose de lagos mirando cielos
y la espalda mullida
se vuelca dolida en venganza
¡no querer que duerma!
es la dulce venganza del poema
que no visita de día
para matar de noche
los versos paridos sin sueño.


Sylvia Rojas P.

Volteretas

Entró lentamente en puntillas de espaldas hacia delante de prisa. Estaba oscuro, pero oscuro verdoso claro. La escalera estaba al fondo, casi al inicio de la puerta trasera. Caminó derecho hacia la izquierda. Comenzó a subir peldaño a peldaño, de dos en dos cada paso. Uno por medio tenía un mensaje particular. El primero lloraba, el otro crujía, el siguiente mugía, el cuarto se taimaba, el sexto decía ñia, ñia, el octavo y último dijo: estás abajo.

Entró al primer cuarto. Al retroceder las tablas resecas crujieron como pajal ardiendo avanzando, como voz de viejecilla contando cuentos de juventud, como gemido de perro hambriento de tanto comer.

Un paso más y se quiebra el grueso piso. Se alejó del centro y caminó sospechando las vigas que soportaban el peso medio a medio. Un paso más y se tapó la boca para no castañetear los dientes. Un paso menos sujetando la barbilla para no babear miedo. Un paso más y el estruendo de la caída la hizo saltar hasta el techo y caer sobre liquido ámbar. El olor de la orina de dos días le salpicó el rostro. -¡Esa mala costumbre de llevar bacinicas al primer piso, teniendo letrinas con cadenas largas de aguas servidas arriba!- gritó silenciosamente mirando hacia fuera a todos lo que desde dentro le habían dejado entrar a esa vieja casa abandonada por nueva.

Imagen M.C. Escher.

Los imposibles

Los imposibles son imposibles
necesitan los imposibles para vivir
tienden sobre sí mismos redes
los imposibles nunca olvidan
los imposibles muerden
se ahogan en una esquina cualquiera
los imposibles tartamudean sobre la cuerda floja.


Los imposibles usan bastones de fuego
se visten de negro
llevan las manos en los bolsillos en pleno verano
los imposibles babean su rabia
caminan de espalda con el fusil cargado
mienten a los mentirosos
y quieren que se mienta por ellos.

Los imposibles buscan a tientas
en lugares más oscuros
los imposbles hacen fila detrás de todos
aspiran novedades
insisten excavando tumbas ajenas
y no encuentran porque les parece imposible
encender teas sobre olas.

Los imposibles se cortan una oreja
se retiran de la vida por el mar
se ahogan en alcohol
mastican ruedas blancas de muerte
muerden serpientes de hiel
cualquier cosa
antes de dejar parir sus imposibles.


Imagen " Encuentro de M.C.Escher"

Imagen

Es la imagen pero no es la imagen
es lo que abarca el lago de la pupila
está en la imagen no estando en ella
y queda en el lente fuera de la imagen
fuera del brillo donde florece la imagen
como soplos...
atrapando puntos detenidos de vida.
No es la imagen suspendida en el clic
el clic sólo es un hálito que confirma
intervalos de ave fénix regresando
es todo aquello que no está en el lente
ni en el ojo de lince prestado
o en la fuente de luz y visión
en las manos que atrapan el haz
y tampoco está en el límite fuera del ángulo
ni en los golpes de frente
o en las miradas de horizonte.
Pero no es allí ni es acá,
en cada vértice se vuelca y escapa la vida
y la cuenca robada lleva el alma
hasta los confines perdidos de luz
imagen vista por primera vez
sobre el relámpago de creación genial.


Imagen " Relatividad de M.C.Escher

Duele, pero no duele, como dolía

Ya no duele
como duele
aunque duele
como a veces duele
tan ligeramente duele
que puedes diferenciar
del duele, duele, al d u e l e
pero duele
no doliendo tanto
como duele cuando es tanto lo que duele
apenas duele
para no olvidar que duele
y sin embargo aún duele
como un "ya no duele"
¿me entiende como duele?
si, así mismo duele
Ud.comprende porque le duele
a veces como Mí duele.

No Getsemaní

En esta noche
sin sombra de olivos
sudo finas gotas de risa
niego mi escondite
no beso ni abrazo
no lavo mis manos
me absuelvo
afirmo tres veces que me conozco
cargo en otros las culpas
bajo del madero
y guardo todas las monedas ajenas
después de todo
la crisis nos crucifica a todos.

Uno

Uno va en el colchón de la vida
con resortes bailoteados en la espalda
calibrado de espuma suelta
rematando sueños en plumas
bajo sábanas florecidas en sangre
frazadas de perra vida
todos recubiertos de spring
¿o será spleen?

Niña ojos de miedo

"Duérmete, mi niño,
duérmete sonriendo,
que es la Tierra amante
quien te va meciendo."
Gabriela Mistral

Si no vienen
a cantarle una nana
los miedos susurran ilusiones
levitando muertos
debajo de las camas.

Tras el closet
una niña perdida
amamanta lágrimas de miedo

abofeteando ojos

de oscuros fantasmas.

Cruje el techo
se acercan ventanas
arde el latido
como pulso de lava
y en la saliva apretada
peces amargos nadan.

Pero si le cantan nanas
una linterna
de luciérnagas claras
alumbrará rincones
despedirá el miedo
rebanando carcajadas.

Sólo las nanas
espantan los cucos
que asoman de noche
hasta la madrugada

ella no quiere ser niña
ojos de miedo sin nanas.

Calles

Todas las calles huelen a tránsito de ruedas
polvo de murallas, tejas florecidas
y veredas inflamadas de raíces.
Ninguna calle conduce a destinos
mientras descubro que las aves se embriagan
piando de tristezas madereras
paseo llorando toda lágrima callejera inútil
porque la tristeza asalta sin motivo
o con motivo oculto traicionero
muerde el ojo, muerde y muerde el labio
todo es vil veneno en ojos de calle
mientras pueda pisotear el polvo triste
pretendo ir como gorrión cagando sin piedad alguna
todas las ventanas tristes que asalten sin aviso.

Shyvy

Muertos en plástico

"Pateamos la tierra suelta, como se hace en los cementerios con los muertos. Con la certeza que miles de ojos ciertos quedaban mirando hacia el cielo, llenos de palabras dichas y faroles de verdad escondidos para esta pausa larga y sin medida de patria apagada."

Bajo un sol tibio de septiembre, mientras algunos vigilaban la extensa reja de madera haciendo las veces de atalaya, los demás cavaban un gran hoyo en medio del patio que iba acrecentando su cráter para llevar a dormir una enorme cantidad de libros, acusados y condenados por tener según ellos, letras subversivas. Casi todos eran autores prohibidos, revistas de militancia, folletines, breviarios, algunos con empaste de lujo y otros de amarillento roneo. Cuando la profundidad estuvo terminada, porque de igual manera ya comenzaban a asomar piedras, era imposible seguir cavando. Se cubrió toda la superficie de un largo manto de plástico. Comenzaron acarrear libros desde un dormitorio oscuro, separado por una cortina. Era un incesante crecer de la ruma. Ya no se dejaban con suavidad como al inicio se tiraban, volaban desde los peldaños de la escalera al patio trasero. Todo lo que una buena librería tenía en esos hambrientos años de cultura. Algunas hojas sueltas de libros ajados se elevaban con la brisa primaveral. Después desde otras cercanas casas, comenzaron a llegar cargamentos de las mismas condenadas palabras que necesitaba dormir el mismo sueño. Había en el ambiente un duelo de entierro apresurado, como esos difuntos que se van a dejar caminando, pero se quiere estar de regreso, para comentar la muerte.

Todos prestaban sus pies para el pisoteo final, emparejar y barrer la cubierta y no dejar señales de excavación. Como danza de lluvia, los más jóvenes seguían saltando hasta apretar la tierra recién descostrada y condenada a dormir en silencio el canto de las sirenas sobre faros olvidados.

Ella

Sola como el gato que atraviesa la cornisa
equilibrado en saltos de aire y noche
sin trampa de vergüenzas o arañazos

sin cercos para el que llega o se va

destierra fantasmas acompañada y sola

en quietud asumida reina.

En cristales sobre pies alados

atrapa margaritas en versos de su boca

y en su sonrisa sin miedo una corona de soledad

atraviesa la vida quieta.
Con ojos desgajados de penas falsas
huyen estaciones y elegidos recuerdos.
Alcanzada de orgasmos habita

en la mirada y la palabra sola
sin espejos para el beso solitario
perfumando el labio de mujer sola

ni huyendo ni buscando concibe una perfecta soledad

sin miedo a solas o consigo misma.

Instrucciones para hormigas espías

Una hormiga, una sola hormiga cerca de la sandía, del tazón de leche o un trozo de pan pelado, es señal de espionaje. Esa llamará a muchas para babear la sandía, ennegrecer el tazón y migajear el pan. Si se descuida tragará sin darse cuenta una acoplada y flotante nube negra. La picazón en las amígdalas le recordará que no hay altura que ellas no alcancen. Por tanto, hay que detenerla pulsando el dedo índice sobre su espalda, mantener suavemente durante tres segundos y soltarla. Sí da vueltas en redonda y no sabe hacia donde correr es una hormiga perdida, que a la menor presión se marea. Si queda pegada a la yema, usted es un asesino en potencia, aprieta al más débil. Si sube por su mano y además de lamer sus guisos, saluda, es una confianzuda. Si corre así como de medio lado, no hay para que comentar, es chueca. Pero si se hace la muerta, y al cabo de un rato ya no está, acaba de descubrir a la hormiga espía un poco tarde.

Fotografía de Labarca Rocco

Salto de líneas

El cuerpo que miraba cubierto con un largo abrigo negro
descansaba su hombro en un pilar de la vieja casa
mi hermana al lado opuesto esperaba en silencio
delgado y canoso, ahogado en tristezas el rostro
parecía tener fuerza sólo para mirar
había más gente conversando en una larga mesa del patio
pero él seguía mirándome con una gota de afecto
mientras yo, sentada en una taza de baño
en una esquina de muralla plomiza
pensaba como tirar la cadena sin que nadie se diera cuenta
sabía que era Tito, uno de mis escasos y queridos primos
disimulaba cambiando de asiento sin subirme las pantaletas
alcanzando a ver la amarillenta mierda acumulada en el estanque
me percataba que no había cadena, era un tarro
simulando una taza. El taxi que me llevaba era también negro,
rodeaba lentamente una rotonda frente a la antigua fábrica de cervezas
olvidé ya el rostro y lo que motivó que bajara de prisa
pero sé que me hablaba acercando su boca a mi cabeza
recogía flores mientras varios guardias me perseguían
lograba subirme a otro taxi subiendo por una puerta
y bajando al instante por otra, como si una fuerza invisible empujara
mi primo me abrazaba y escondía en su largo abrigo negro y protector
la mesa estaba atestada de comida, metía mis dedos en las ensaladas
y comía, comía sin parar como en los buenos tiempos
en esta enorme casa de mis abuelos derrumbada.
Hacía tiempo que no soñaba o mejor dicho no recordaba pedazos de sueños.

Intentos

Estoy intentado escribir el mejor poema de amor
y ustedes saben, no es ejercicio fácil.
Para ello es necesario ordenar la vitrina
lustrar alojados recuerdos que están por ahí
jodiéndonos la neuronas amaestradas.
Nadie quisiera tener que recordar
el dinero que gastó en pañuelos
cuando se antoja llorar escuchando una canción
coger algún verso cotidiano que resbala narices
y como se junta moneda tras moneda para el último regalo
o cómo se aguanta con un ojo despierto mientras
cuentan sus hazañas de apolo o de diva renegados.
Tampoco es muy agradable suspirar en reuniones
hacer berrinches de ausencias en paseos
no acomoda cuando el hipo de la pena
se aloja como sombrero en medio de una fiesta
mientras algunos ríen, a uno le da por empezar
a poner caritas "estoy recordando" o sea dando horas locas
si a nadie le importa los desamores ajenos.
Es casi imposible manejar el deseo solos
si al dedo le basta pedir y repetir la frase que nos hace tocar la cresta.
En fin, un gran amor hecho poema debe decir al menos:
aún te estoy amando desgraciado, me las pagarás.
No nos gusta ver que sus pasos doblen otra esquina
o que pasen al supermercado con otra bolsa.
De otra manera, claro, sólo es un gran poema de amor
y no un gran poema para un amor real.
Mejor escribir el real poema de amor
mandando a la cresta y recortando las cabezas de todas sus fotos
mientras te tomas una aguita de paico dulce o un mate amargo
cantando con verdadero odio "cuando seas descolado mueble viejo"
o quizás Instrucciones para salvar el odio eternamente
patear a su perro que le da por salivarte
cuando nos topamos en las esquinas
al menos el perro es fiel, te reconoce siempre.
Insisto no es fácil ejercicio este, intentar plasmar un gran poema de amor.
La verdad, se puede, pero no debemos darles el gusto
que lean un gran poema de amor dedicado a ellos.

Tazas de té y otro año

Hay un árbol muerto de frío en el fondo del jardín que riego
sobre las paredes hay arañas que no saben de año nuevo
pero el olor a carne, a tanta carne muerta y cocida
les hace danzar junto a moscas y hormigas.
Este es mi primer tazón de té cargado
tanto banquete hará que la vida sonría mañana
y los pajaritos nuevos tendrán tantas alas y ojos por el cogote pelado
que regurgitaran el nido de especies.
Este es el segundo tazón de té
mañana sobre el mantel derramado de flores moradas
el pan se habrá endurecido y en el borde
todo será servilleta flameando en brisa ebria de la mañana
y sorpresa de sexo magullado en closet ajeno.
Este el tercer tazón de té con azúcar
mis vecinos se van, alguien juega con música
estaciono el jardín del frente para mi auto viejo.
La mayonesa dorada y endurecida en el borde de platos
coronará alguna papa bajo la mesa con menos ají
que el pebre que hierve de sol.
Este es mi cuarto tazón de té tibio
las botellas forman pirámides de luz detrás del gato
el perro ya no vigila, traicionó su ladrido por migajas
y los ecos luminosos como estallido de guerra falsa
se parecen a la sangre palestina que duerme bajo bolsas ciertas.
Este es mi quinto tazón de té sin azúcar
me doy el sorbo amargo, ni tan amargo
como las moscas y hormigas muertas que llenarán las paredes
de mi renaciente jardín lleno de arañas de tierra
en el punto exacto donde se aloja mi árbol muerto de frío de otro año.

Revisión técnica

Una mano apretaba fuertemente el cuello y con la otra derramaba aceite negro sobre sus pechos. Le sobaba la piel con firmeza, exprimiendo la mota estilada de aceite quemado. Después esparcía con suavidad el líquido espeso, aceitoso y negro hasta las caderas blancas y desnudas.

Lo más abajo que podía rozar eran las rodillas, para alcanzar, soltaba el cuello que caía sobre su hombro. De medio lado le mordía la boca y subía el vestido con sus dos manos sujetando con el mentón el cuerpo húmedo.
Y goteando negro, mordía el sostén blanco almidonado, las manos pendían apresadas de un cable. De vez en cuando la luz intermitente le guiaba la mano. Un chirriar de bocinas le apuran Ella acomodándose la ropa y el cabello, suspira apenas y dice: venía por el auto, tiene la nariz negra.

Sylvia Rojas P.

Escúchanos te lo rogamos

Yo no soy píamoralistacastapura
hasta que veo revolcándose a la putamaire con mi sombreromachopierna
no creo que arderá nadie en el infiernocuentofuego
Soy ateagraciasadiosquenoexiste
pero es cuando más quiero que sea verdad el macrocuentoreligión
para maldecir con efectosrayosespeciales
y enviarle a lo más profundo del Hadesquetampocoexiste
hacer fuerzas con brujasquenotienenpoder
para que la convierta en guarisapoeternaimposible
Ni siquiera voy juzgando la ajena concienciaquequizásexiste,
o al budajesúsmahoma que no se apiada de mi almaqueespurocuento
cuando se desgarra mi espirituinventofalso,
pero rogaría para que le cayeran las mil y una pestescuentosplagas.


Sylvia Rojas Pastene

Letreros

No hay vacantes
Se vende carbón
No se fía
El jueves pasa la micro
Se toma la presión
Cerrado por duelo
Voy y vuelvo
Se ponen inyecciones
Chicha dulce
Se vende maravillas
Se cambian revistas
Huevos de campo
LLegó miel

¿Dónde van a morir los piojos no reventados por uñas?

La sabana crujiente de sol, expele un aroma a ramas secas y a sangre endurecida. La visión imagina sombras, efectos volátiles y espejismos en pavimento asfaltado.
Mientras camina recuerda su niñez. Fue una piojenta contumaz. Cuando rascarse era tan divertido, como sacarse en público liendres y piojos. Todo ello era un espectáculo cotidiano en algunas partes de África. Nunca supo si se imitaba a los monos o ellos los imitaban.

El calor hace que las cabezas se inflamen de tanto mordisco piojento, que la sangre corra por las orejas confundiéndose con el negror de la piel.

Avanza lento, de sus pies asoma la rosada carne en dedos hinchados. Se detiene cada cinco pasos, se inclina y lucha contra el deseo de desplomarse de fatiga y hambre. Levanta su mano para cubrir el sol de su cabeza, pegados en su palma sudada bajan pataleando piojos. Los mira y lame furiosa. Ya no siente picazón, el tibio cráneo se refresca de flores erupcionando pétalos rojos.

Un paso le ha traicionado. Prueba el calor de la tierra con su lengua. Se da vuelta y de espaldas al suelo la danza de buitres se acerca y aleja de su lente visual. Sacude el polvo y pajilla que se enreda en sus crespos cabellos. Intenta levantarse pero cae de rodillas, su cabeza oscila como marioneta. Inclinada sobre su falda contempla una nube negra rojiza y circular. Con dos de sus dedos encostrados, pelea con la huidiza caravana que intenta bajar. No los revienta, los mete en su boca como loca uno tras otro. Bebe de su propia sangre espesa y oxidada. Ya no usa uñas, no las tiene, sólo muñones arrugados y secos.

Sylvia Rojas P.

Ojo despierto al sueño perdido

Despierta, más allá del último ladrido de perro
despierta al primer canto del gallo
y en la cima de ojos abiertos
despierta al sereno
al rocío despierta
despierta en rama de murciélagos
despierta bajo daga de cruz
con manos de alba despierta
despierta frente al umbral
en danza de imágenes despierta
despierta como loba indomable
despierta de peso
y equilibrada sobre almohadas despierta
ante caricaturas de vida
enredada en frases despierta
despierta en recuerdos despierta
fatigada de pecho despierta
despierta sin desmayo de muslos
de boca despierta
despierta sin sueños
desesperada despierta
sin ojos cerrados
sin bostezos
sin descanso locura despierta
enloquecida despierta
Despierta al primer canto del gallo
despierta más allá del último ladrido de perro.

Cucaracha en loza penco

"Ya se murió la negrita"

Violeta Parra

Encerrada en un tazón de café
está desde anoche una cucaracha negra
primero baila redondita a las cuatro de la mañana
me apura la vejiga y se esconde
gira y gira nerviosa loca, yo también salto
pareciera la danza final entre dos sorprendidos
ella no supo que Morfeo me debe una
y yo no sabía que en las noches bebía orinas
con la puerta intento reventarla
huidiza y negra sortea la bisagra
corro tras ella y sin poder pisarla
la corono en mi tazón también negro.
no sé si liberarla después de almuerzo
sí aún le queda aire, estará viva
sí bebió todo el miedo, muerta.

Ojos

Ojos viendo pedazos de ojos
sólo pedazos de ojos, en otros ojos
como un click de lente y frontera
un pedazo de viendo, viend, vien, sin ojos
es igual que el ojo de la muda que es ciego
al no poder decir mi ojo, tu ojo, ojo, ojo
así escriben los poetas muchachos, repitiendo
ojo
ojo
ojo
ojo
mirador
oteador
visteador
cachador
y se van cadenciando, desmayando,cagados de la risa.

Lanzamiento libro "Dedos de Carbón"

En el marco del - Primer Encuentro Nacional de Poesía: “Pero en Talca” -, organizado por: Luis Herrera, Galo Ghigliotto y Javier Vergara, el día viernes 21 del presente a las 18:00 hrs. en el Centro de Extensión de la Universidad Católica del Maule, Talca, se llevó a efecto el lanzamiento del libro "Dedos de Carbón" de la poeta talquina Sylvia Rojas Pastene, publicado por la Editorial Guanaye.

















Lanzamiento a cargo de Juan Muñoz Veillon y Alberto Navero.





















Juan Muñoz Veillon, Sylvia Rojas, Alberto Navero y Milady Guñez.



Gracias a todos los que de alguna manera, me incentivaron, apoyaron y creyeron más que yo, que algunos sueños están en nuestras manos.


Diario La Nación, Miércoles 23 de Noviembre.






















Quien quiere hacer algo
encuentra un camino,
quien no quiere hacer nada
encuentra una excusa
Proverbio Árabe

Sylvia Rojas Pastene.

Vacuna

No escribo sobre el amor, no porque ya no crea en él o porque no tenga amor para dar. Pero tengo mis dudas.
Les contaré que hace algunos días, al ir al templo de Eros, había afuera un tipo hermoso, haciendo propaganda a una nueva vacuna. Se acercó y me dijo que era gratis, necesaria, imprescindible y sin darme cuenta ya me había inoculado, el muy maricón.
Apenas logré ver las iniciales de su delantal, creo que era delantal de médico, pintor o carnicero.
Pero ya han pasado varios días, y no dejo de pensar en él. Me duele el orificio por donde entró la jeringa y no sé si reclamar por antídoto o por otra dosis.

La poesía se ahogó en una chela derramada en su escote.

Rural

No tengo otro mundo más que éste y me gusta
y no es mi hablante lírico, como vomitan los mentirosos
me gusta mi pueblo, sus calles, su aroma
sé que a muchos no, es que algunos piensan en grande
quisieran estar en Europa o en alguna playa tropical
pues yo no, yo quiero comer polvo de mi pueblo
reírme de algunos que corren con portafolios para ir al café
y los observo, quizás pronto me llamarán la vieja sapa de cafés
todas ellas llevan regias cabelleras, todas con visos caros,
que de seguro les alcanzaría para cuatro kilos de buena carne
hablan de tanta humanidad, del jefe, de la mina, faranduleras todas ellas
sus temas elevados son la relajación, meditación y Pablo Coehlo
todos con sus celulares infrarrojos sobre la mesita
hay algunos que les gusta gritar (para que les oigan)
que son ingenieros o poetas
abundan abogados despechados y algunos médicos sencillos
y lo vociferan como si fuera muy importante ser poeta o ingeniero
andar todo el día con la mente en las nubes o colgados de una musa.
Los garzones demoran más cuando me atienden, con las top top corren
huevones todos, de seguro querrán un autógrafo cuando sea famosa.

No conozco casi nada de Chile, no conozco y soy feliz pensando en París
ensoñándome con librerías antiguas, no importa que nunca las vea
además es cierto eso de que, donde pienso allí estoy.
me lamento al pensar que cuando sea famosa ( sonó feo)
digan nació en Río Baker pero soy de Talca, París y Londres
campo y tomate.
Quizás no tengo expectativas de viaje muy altas.
Me disculpan si me gusta la vereda de mi escuela, me gusta al zorzal
comiendo ávido las lombrices que salieron después de la lluvia.
Me gusta el amigo manejando el modelo 2008, pagando la mitad de su sueldo
y comiendo de seguro en otras casas
si yo manejara uno de esos, me daría vergüenza o sea un poco
no iría al barrio donde trabajo
con tanto pobre que apenas junta para una bolsita de azúcar
un tantito de yerba a veces, quizás también para la otra yerba yo creo
que a mí me haya dado la pálida a los 16 años
no significa que a todos les dé la pálida
que haya heredado un hígado débil, no me hace menos alcohólica
mi padre murió de rosita, bueno, pobre él
murió en guerra con néctares de hollejos asesinos de esta zona.
Insisto me gusta el polvoriento cerro verde, ahora es verde, en casi primavera
pero en enero todo es sequedad, viña, polvo rural.

PRIMER ENCUENTRO NACIONAL DE POESÍA: PERO EN TALCA 2008

PRIMER ENCUENTRO NACIONAL DE POESÍA: PERO EN TALCA 2008


Del 20 al 22 de Noviembre 2008
Con el financiamento del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes, Fondo de Fomento del Libro y la Lectura y el Patrocinio del Centro de Extensión de la Universidad Católica del Maule.

Esta boca mía

Teníamos miedo pero el miedo se masticaba
y se masticaba el miedo sin dientes
como una hostia redonda
tragada con ojos cerrados y manos juntas.

Eran tres alpinos que venían de la guerra
y entre ellos se contaba un total de tres pies.

Des-esperada

Por nadie, nadie no espera a nadie.

Ojodemiedo

Habiendo tantos ojos, me gané el concurso para mirar de frente
les dije que en general miro de soslayo
o sonrío con las cortinas de humo que nos gusta tender
desde la muralla ajena hasta la nuestra
pero ellos dijeron no: queremos que nos diga, qué mira y cómo ve
pero entonces estaría develando mi mirada
pensé con una pizca de sonrisa y miedo.
Por ejemplo: la ventana de este bus tiene dos miradas
que desfilan tendenciosas y llenas de lecturas
verdad a este lado del cristal
mentira al lado de veredas
y al regreso puede ser
por el lado del reflejo, mentiras
y verdades, gritando en veredas.
Acostumbro a imitar que veo con dos ojos
levanto una ceja y dibujo círculos con la cuenca
y quedan todos locos, cuidando sus palabras
o tropezando en frases de alopecia.
Por qué mejor no me sacan los ojos con un bisturí fino y preciso
y buscan en el cristal que me ha tocado en la repartición
hacen disección lateral y escudriñan las miradas que di
desde que mi pequeña lengua comenzó a decir que era ciega
cuando la verdad es que siempre fui muda
para las miradas ajenas de miedo.

Sordo

Dios es culpable de todas las depresiones
por no responder las oraciones fervientes
de sus pendencieros hijos crédulos.