Suicidio por encargo

Tengo toda la tarde para disfrutar del ocio
para imaginar que los pájaros anidan en otras cabezas
que la mía carga frutas frescas por la mañana
y en las tardes todas se agusanan por falta de amoxicilina.
Voy bien en el conteo de las palabras que tienen acento final
para los que leen rascándose la cabeza con tenedores voy mal.
Paso largas horas mirando mosquitos en una lámpara vieja
la mitad de ellos carbonizados y con sus patas tiesas
la otra mitad sin alas y con un polvito brillante como última señal
nadie las llora, nadie las acompaña cuando vuelan en llamas
como kamikazes seguros de que encontrarán otras lámparas.
Pienso que quizás puedo escuchar mis dedos sobre el piano de cola
que no tengo, pero que sé que está olvidado en el subterráneo de una escuela.
Parezco loca escupiendo discursos en botellas con tapa rosca
dos cucharas con resto de manjar me hacen guiños de almíbar
ya comenzó el desfile de hormigas traicioneras de tierra.
¿quién les avisa que el dulce está listo después que se seca la baba?
Logro matizar voces y se van volviendo negras y malaonda
han dicho que mentirán hasta que la lengua carnosa
se pegue al suelo y que la cabeza cortada con calas blancas
rodará de maceta en maceta y reverdecerá con gotas de ají.
Mi rouge rojo, está expeliendo gotas rojas de ira
me he tiznado la cara con pasta de zapatos para camuflarme
y el ardor en los ojos no son lágrimas, son restos de algodón de azúcar
que comí por las pestañas, cuando besé ojos detrás de vitrales.
Mientras la rueda de alegría giraba con mis pies colgando
pensé.. quieren que muera, pero no me hieren, ni me tocan
quieren que muera, pero no me ensartan la daga
sólo encargan al tedio que me desplume lento, lento.
Las miradas se han propuesto suicidarme con respuestas envasadas
atornillo la tapa y se suelta, salen largas púas de hielo
blanco con mentiritas rosas, que le hago creer que creo
tanta vida es suficiente para ver tras el perico de los palotes.
¡qué me vienen con esas cancioncitas!
si la llave de sol no entra por la ventana
esa peste las cierra todas, sobre todos si el cantor es mudo.
De cuando en cuando estiro mis brazos y bostezo larga y ruidosamente
boto cuanta figurita esté cerca y cae justo la pestaña postiza
que mi perro come pensando que es una mosca.
Cuento los nudos de arriba, ¿se aburrieron ellos formados en línea?
apestados de tanto barro, pájaros picoteros, arañas pollito
pensaron en suicidar la vida, no, entonces yo menos
así que spleen de mierda mándate a cambiar a la chucha del mundo
que estoy lista para morir de natural muerte súbita
en una larga siesta caliente de flojera y lata.
Amados no toméis en cuenta este pecado
reconozco que el spleen provoca lúcidos estados de loquera.