Rural

No tengo otro mundo más que éste y me gusta
y no es mi hablante lírico, como vomitan los mentirosos
me gusta mi pueblo, sus calles, su aroma
sé que a muchos no, es que algunos piensan en grande
quisieran estar en Europa o en alguna playa tropical
pues yo no, yo quiero comer polvo de mi pueblo
reírme de algunos que corren con portafolios para ir al café
y los observo, quizás pronto me llamarán la vieja sapa de cafés
todas ellas llevan regias cabelleras, todas con visos caros,
que de seguro les alcanzaría para cuatro kilos de buena carne
hablan de tanta humanidad, del jefe, de la mina, faranduleras todas ellas
sus temas elevados son la relajación, meditación y Pablo Coehlo
todos con sus celulares infrarrojos sobre la mesita
hay algunos que les gusta gritar (para que les oigan)
que son ingenieros o poetas
abundan abogados despechados y algunos médicos sencillos
y lo vociferan como si fuera muy importante ser poeta o ingeniero
andar todo el día con la mente en las nubes o colgados de una musa.
Los garzones demoran más cuando me atienden, con las top top corren
huevones todos, de seguro querrán un autógrafo cuando sea famosa.

No conozco casi nada de Chile, no conozco y soy feliz pensando en París
ensoñándome con librerías antiguas, no importa que nunca las vea
además es cierto eso de que, donde pienso allí estoy.
me lamento al pensar que cuando sea famosa ( sonó feo)
digan nació en Río Baker pero soy de Talca, París y Londres
campo y tomate.
Quizás no tengo expectativas de viaje muy altas.
Me disculpan si me gusta la vereda de mi escuela, me gusta al zorzal
comiendo ávido las lombrices que salieron después de la lluvia.
Me gusta el amigo manejando el modelo 2008, pagando la mitad de su sueldo
y comiendo de seguro en otras casas
si yo manejara uno de esos, me daría vergüenza o sea un poco
no iría al barrio donde trabajo
con tanto pobre que apenas junta para una bolsita de azúcar
un tantito de yerba a veces, quizás también para la otra yerba yo creo
que a mí me haya dado la pálida a los 16 años
no significa que a todos les dé la pálida
que haya heredado un hígado débil, no me hace menos alcohólica
mi padre murió de rosita, bueno, pobre él
murió en guerra con néctares de hollejos asesinos de esta zona.
Insisto me gusta el polvoriento cerro verde, ahora es verde, en casi primavera
pero en enero todo es sequedad, viña, polvo rural.