Días lentos, cargados de sol sin sombra.

Nariz

En días fríos gobierna la nariz.

Los cristales florecidos de escarcha no dejan ver el invierno en este punto del mundo.

Ojos de agua

No siempre cantamos al dolor
ni a los ojos de agua
tampoco nombramos los silencios
que se abandonan sobre rodillas
menos las bofetadas de aromas
que asaltan como esclavos cesantes
con yertos brazos
arrastramos pesadas cadenas de olvidos
atrapamos imágenes hiriendo pupilas
para la gran tapia del recuerdo que alzaremos
para sofocar la brevedad del tiempo
que nos acosa en coro
ni los pasos ni las voces se apagan
tantos ojos de agua
producen los recuerdos
tantas voces que se parecen al dolor
y no es sólo dolor
aunque el dolor doble
es silencio sin serlo
es desmayo de fuerza con fuerzas
y es la palabra
que ahoga peces rebeldes
en ojos de agua
que nunca dejan de nadar
mientras balbuceamos el nombre madre.

Voy a meterme a tientas en el sueño.

PRÓXIMO PRÓJIMO

En caso de vida o muerte, se debe
estar siempre con el más próximo.
Antonio Machado

Y está tu corazón
próximo prójimo
hermano a borbotones
ensimismado dócil triste exangüe
con terribles secretos en tu fondo
con tu ebria soledad acompañada

próximo
algunas veces lejanísimo prójimo
cuantos rostros me diste
me estás dando
sobreviviente atroz sobreviviente
de esta herida sin labios
de esta hiedra sin muro
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Bajo dulce tierra

Deja que la tierra se deleite entre tus huesos
acaricie los párpados colmando las cuencas
adormezca la piel y nutra el poro del suspiro
endulcen la boca manojos de remolacha
y las gusanos bajen encantados a manosear orgasmos
deja que el polvo vuelva al polvo
el corazón haga barro sangre
y a las pupilas nunca más las bese el sol
que el agua subterránea pase cantando entre las piedras
con dedos que nunca tienen frío o canto de frío
y en las orejas colmadas de tierra

se asienten todos los sonidos de la vida
la lengua sople la muela del juicio
sobre el reguero que alimenta campos de trigo
y la pelvis danzando

bajo la profunda tierra generosa que olvida
esté con dolores de parto y terrones
y escribas con saliva sobre el lodo
todas las palabras que esa boca de suspiro no pudo
o el tiempo colgó en campanas de sordos
deja que la tierra llame para dormir
y desentrañe el canto de sirenas que nadie traduce
hasta que se encuentra bajo el musgo de flores
que renacen cada primavera colmando los minuteros
para atrapar segundos de sonrisas
o marcando el reloj de horas extras
porque han tocado el último clarín
y has colgado en ventanas el letrero
"Regreso a la tierra que todo lo cubre de humedad y lombriz"

y estarás en algún anzuelo

esperando la boca más grande de pez de laguna
o sencillamente de charco
según te haya tocado en la repartición de turno

o en la lista de almanaque
baja a la tierra moldeada de raíces
baja y acomoda el sueño

que aún queda espacio para untar huesos

asir arados bajo surcos de vida

estar en algún bocado de liebre

o en pétalos de siemprevivas

y pletórica de fragancias abrazadas

comprenderás al picaflor que tiembla

entre néctar y voz de ninfa

batiendo la vida y marcando el son de regreso dormido.

Reptiles demócratas

Reptiles ocultos detrás de palabras
ocultos sobre signos y caretas verdes
a tiro de fuego como sombra desnuda
parpadeando entre espejos de lodo
mostrando labio por diente
asombran igual que moneda en bolsillo antiguo
reptiles aletargados despojándose de piel
repitiendo estribillos cursis
y frases pintadas a mano alzada
un beso de agua todo lo borra
reptiles más o menos recientes
incapaces de nombrar olvidos
desenterrar vómitos
maldiciendo alas quedaron entre cola y caparazón
tanto ojo tuerto para la víbora ciega de ocasión
tanto silencio ante la sentencia pública
y el reptil de polis demócrata que grita
no sabe que por la boca muere el pez
si es que se puede llamar boca
a la palabra esa
que parece desierto.

Nada de certezas

La perfección lago inerte de alas mudas
el error fuente viva de alas rotas
porque es necesario tener alas rotas
sobar el dolor del índice plumar
para probar otra vez
perforar el aire y apuntar fuerzas
volver a salir del túnel y caminar doblado
abofetear el día y reír lleno de tartamudeces
es necesario descansar sobre errores
equivocarse pensando
afinar el lente girando, girando
enderezar la boca y torcer la voz
y mientras se piensa se cambia
cerca del error hay ruido y voces
allí donde la vida se muestra a pedazos
sólo lo perfecto es mudo
pensar otra vez y pensar al revés cubierto de errores
sin cambios la vida detiene las palabras
sin miedos, las manos son lenguas cobardes
víctimas paralizadas sin comenzar de nuevo
no hay mayor belleza en retomar una y otra vez
lo cogido por la cabeza
a veces es necesario colgarlo por los pies.

Encuentro

Algunas esquinas vienen de prisa. No la conozco. Sin embargo brillo en sus pupilas. Hacemos intentos para no chocar. Endurecidas babas nocturnas como estelas de caracol bajan por su cuello. Rictus y pestilencia. Sangran silencios violentos. Sobre sus dientes impares muerde la voz. Una mueca corta el suspiro. Se apoya en la desnudez de sus manos y por entre las mangas rígidas las migas se desbordan como piedras.Yo no le miro más. Ella no mira más. Inventamos ceguedad y cojera. Cada una se desvía y sigue su marcha. No sé quien llegará primero a dormir bajo el sonido de bocinas de algún puente.

Frío de tontas

Anoche tuve frío y tú no estabas
¡no! no se vayan
no pienso poetizar tonteras
tuve frío porque el otoño disimula de día
pero de noche se muestra tal como es
antesala frigorífica de muerte.
Anoche tuve flojera por no sembrar otra frazada
tengo, tengo tengo y tú no tienes nada
tuve frío por culpa del otoño y flojera por la mía culpa
no por falta de frazadas
y no diré que pensé en los pobres que tienen diez perritos
no tendré más pena por los pobres
a veces me da vergüenza babear conciencia social
yo que nunca he sido pobre, perdón quise decir
yo que nunca tuve frazadas de rabiosos perros.
Anoche tuve frío y me saqué el baby
no sé para que uso baby negro y sexi
si no invito a nadie a degustar encajes sudorosos
a ver, aclaremos no es porque no haya expertos en baby
es que me da frío
últimamente me da mucho frío
no sé qué frío se me ha colado por la espalda hasta los codos
ya sé, debo comprar un pijama
que asome hilachas de oveja negra
si persiste el frío entonces debo aceptar
que ha llegado mi invierno sin frazadas
sin baby y sin perros muertos.

Vida

Volviendo al inicio.

Mujer alta mirando el bajo suelo.
Mujer alta mirando bajo el suelo.

Vida de perros

Esto no es poesía
es una queja por vivir aclanados
tantas noches de este año cachondo
mi vecino trasero me ha regalado
humo de carbón encendido con cera
y el olor colado por las ventanas de mi patio
o entre las cortinas desteñidas de sol
me satisface de náuseas y envidias
de tanto verano ardiente de asados
ya quiero inviernos fríos de hambre
mi vecino no lo sabe
quizás salte la tapia y se lo cuente.

Le preguntaré con una sonrisa malsana
vecino, ya que hace tantos asados
¿por qué no me deja los huesos para el perro?
no creo que me responda
creo que él intenta decir
que es feliz comiendo carne
mientras pasa la crisis.
Con razón Mafalda quería parar el mundo
pero creo que no habría soportado
dejar esta vida de perros y vivir sin rodar.

No volveremos

Por suerte no volveremos a pisar la tierra infartada
ni acotar agendas para el pulso amistad
nos iremos sonriendo sin pensar en volver
que vuelvan los fantasmas
los que que no han bebido el pulso a la vida
los que no han reído todas las risas
y no han llorado todas penas
pero nosotros los que en una palma nos cabe la vida
porque la vida no es la vida entera
son los trocitos de vida
suspiros de vida dados a quien verdaderamente amamos
y los abrazos no son todos los abrazos
esos que damos a miles son sólo roces
los nuestros siempre fueron abrazos pocos
y las distancias que sorteamos en esta vida
sólo fueron vida en movimiento.
Por suerte ya no esperamos coronas
digo ya porque muchas veces las postulamos
iremos libres de culpas y de atisbos de luz
cuando deje de chisporrotear nuestra materia gris
entonces la tierra recogerá cantando
la belleza de la podredumbre humana
después de todo no hay nada más bello
que sucumbir a la vida cerrando el párpado que otea
dejando lo que tuvo titulo de nuestro
a lo que colgamos carteles de propiedad
soltamos de manera completa y redonda
porque la tierra después de recibirnos
nos despide con la misma indiferencia que merecemos
como mortales sin retorno.

Ventanas

Hay ventanas abiertas que parecen cerradas
y ventanas cerradas silenciosas que pocos cruzan
herméticas ventanas sobre quicios doblados con
cerrojos de vergüenza ocultando madrugadas de prisión.
Asquerosas ventanas fingidas

abiertas de aplausos, vítores y zalamerías
si morimos ahora, nadie podría sacar el ataúd
la gente estaría en la puerta inflando la pasada
comentando la vida con slogans
sin saber que todo se va felizmente en calma
a pudrirse bellamente bajo herraduras de caballos
acequias dulzonas de mierda, hambres y olvidos.
Hay también ventanas nítidas para tomar la vida como muerte
no crían alas, ni estampitas de piedad

sólo se cierran al soplo.
Hay ventanas besadas de termitas y cristales
para recolectar silenciosas vidas buenas
ventanas que no han visto pasar la noche
hacia el estero de justicia después del peaje de luna.

Siempre es bueno abrir ventanas dulces y amargas

cada cierto tiempo cambiar de ubicación

apretar la boca inundada de vapor sobre cristales

y dejar que las gotas se deslicen desde ventanas hacia el polvo amigable.

Olvidos y recuerdos

Olvida como mirarme y recuerda viéndome mirarla
en baile de sinapsis sus acordes medulares
palpan una y otra vez el camino del recuerdo
a veces su vida está contenida en imagenes sin ecos
o en lejanas voces borradas en suspiros y silencios.

Soneto a Mamá (Joan Manuel Serrat)

Sin pretensiones

"A mi madre que le ha sacado la lengua a la muerte por instantes"

Esta noche no pretendo hacer poesía
ni acomodar verso
ni calar palabras
sólo permitirme ser feliz
y estar cerca del beso de mi madre
de sus brazos anclados en la vida
en la vida ésta tan corta y tan extensa
en sus pliegues de madre incomprendida
en tantas palabras que quise darle
y dejé reposadas en muebles
en citas de esquina
o en cafés aletargados de noche.
Si viera su rostro por la vida
y tuviera una sola visión de sus ojos
y contara sus pasos de madrugada
dejando que el estruendo de la vida
calzara en mi corazón principiante
entonces sabría
que no alcanzan los versos para decir
que comprendo
que la vida fue así y que nada me debes
que nada fue sin porqués
y que bajo el manto de vida apresurada
siempre hay una sombra
un instante para reencontrarnos.
Aunque pasen los años
y carguemos del tiempo
las esporas que duermen los besos
y alejan los abrazos
siempre habrá un dulce instante
para pagar a cada cual sus monedas
y volver a besar nuestra sangre.

Versos alados

Se han volado los versos
sumidos en esqueletos bajo profundos sueños
sin mover un hueso los arrastro y escondo bajo la tierra
algunos se desarman de tanta pestilencia
por las coyunturas se deshace el verso
y un corazón duro de piedra inerte
taladra tuétanos de silencio.
Se han volado los versos
sobre alas de palabras estancadas
están agonizando las vertientes nocturnas
y los esteros ya no cantan al alba
los perros ninguno lame el desierto
y el gato ajeno que acompaña desde su cornisa
ahora perdido en otras tapias
va en busca de palomas nocturnas.
Se han volado los versos
sobre lunas tan déspotas, tan insanas
iluminando dolores
en pasillos de hospitales
de los cuales no quiero nombrar
para que no escape el gemido de las noches
se derramen nubes tóxicas de tristezas
y abunde en poesía doliente.

Pupila de mármol

Ha regresado el de ojos fijos
el que azota sin pausa los párpados
atrapando la noche colgada
y penetra la pupila de mármol.
¡ay! de la boca y oídos cerrados
mofándose de lagos mirando cielos
y la espalda mullida
se vuelca dolida en venganza
¡no querer que duerma!
es la dulce venganza del poema
que no visita de día
para matar de noche
los versos paridos sin sueño.


Sylvia Rojas P.